「Seul?Lanuit,àMontmartre...''estpastoujoursprudent.（一个人吗？夜里在蒙马特……不总是安全的。）」
他像是一个热心的巴黎市民在提醒一个外地游客，但他在说出「prudent（安全）」这个词的时候微微沉了一下。没有人b他更清楚蒙马特的夜晚隐藏着什麽。
这片高地白天是艺术家和游客的乐园，入夜後却是另一个世界的入口：走私的路线、地下赌场的後门、毒品交易的中转点——所有他不希望眼前这个少年接触到的东西，都藏在那些游客不会注意的暗巷里。
而少年此刻就坐在这些暗巷的交汇点上。暖hsE的灯光从吧台上方垂下的复古吊灯洒落，在少年棕sE的碎浏海上镀了一层薄薄的金边。那双眼在灯光下显得格外清透，像是两颗被打磨过的宝石——不，不是宝石，宝石太冷y了，更像是深海的水面，安静而深不见底。
三天前在那条小巷里，那双手在按压纱布时微微发抖，但力道却坚定得不像是一个纤细的人该有的。
现在那双手正放在吧台上，左手握着一只Marc刚调好的低酒JiNgJ尾酒杯。一杯淡粉sE的饮品，看起来像是加了覆盆子糖浆的气泡水，杯沿夹着一片薄荷叶。
少年的手指纤长而白皙，指节分明，指甲修剪得很整齐，是一双从未握过武器、也从未沾染过血腥的手。
和Léo的手形成了鲜明的对b。
他低头看了一眼自己搭在吧台上的右手——骨节粗大，指腹粗糙，虎口处有一道陈年的、几乎与皮肤融为一T的旧疤。那是十八岁那年在马赛码头的一次械斗中留下的，一把蝴蝶刀划过他的手掌，鲜血当时浸透了整只手。後来伤口癒合了，疤痕留下来了，成为他身T上无数印记中的其中一道。
他把右手从吧台上收回来，放到了膝盖上。动作很细微，像是一种本能的自我隐藏。
「Votrefran?aispasmal.VousavezétudiéàParis?（你的法文不错。你在巴黎学的吗？）」
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