她沉默了一会儿。
“不会。”她说，“什么都不少。”
窗外的风停了。
老槐树的叶子也不响了。
阳光从她的脸上慢慢地移开，移到了窗户的玻璃上，在玻璃上画了一个金色的、方方正正的格子。
格子里有她的倒影－－模糊的，扭曲的，在金色的光里，像一个被水浸湿的、正在融化的影子。
她闭上了眼睛。
我抱着她，站在阳光里，在安静的老槐树下，在那些激素、那些鞭痕、那些精液、那些灌肠液、那些拉珠、那些高潮的余韵里，我们站着，没有说话。
时间没有停。
它一直在走。
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